¿Cuánto tiempo hace que no pienso en otra cosa que en ti, imbécil, que te intercalas entre las líneas del libro que leo, dentro de la música que oigo, en el interior de los objetos que miro? No me parece posible que el revestimiento de mi esqueleto sea igual al Leer más…
Madrina: Una tristeza, que no llego a comprender, se alberga en mi corazón, de noche, cuando se encienden las primeras luces de tu cuarto. Desde que nací, vivimos en esta misma casa: tiempo suficiente para saber que el corredor aísla y no une los cuartos. Te encierras con llave, como Leer más…
Querido Florencio: Estoy pasando unos días en Aldington, en casa de unos amigos. Aldington está situado en un lugar del sur de Inglaterra, bello, anegado y solitario, donde crían ovejas. Desde aquí se ve, en una lejana franja, el mar, que podría ser un río. El paisaje me recuerda un Leer más…
Nació en Buenos Aires en 1903. Como se ha dicho, su excelsa carrera de escritora estuvo flanqueada -o, según se piense, aprisionada- por la de su hermana, Victoria, y su marido, Adolfo Bioy Casares. Escribió poesía, cuento, novela y teatro. Junto con ABC y Jorge Luis Borges establecieron cierto vínculo profesional Leer más…