Textos literarios breves que toman la práctica epistolar como modo de relato o tema del mismo. Todos los textos guardan la correspondiente referencia al final del documento. El orden de los mismos es alfabético según el apellido del autor.
Ya con el cañón de pistola en la boca, apoyado contra el paladar, entre un aceitoso y frío sabor de acero pavonado, sentí la náusea incoercible que me producen todas las frases hechas. «A nadie…» No temas. No voy a poner aquí tu nombre, tú a quien debo la muerte. Leer más…
Amor mío: todas las pescaderías y las carnicerías del mundo me han enviado hoy en tu carta sus reservas de materiales podridos. Naufrago en una masa de gusanos aplastados, y con los ojos llenos de lágrimas inmundas empaño el azul purísimo del cielo. Ya puedes tú ser del chivo, del Leer más…
Estimable señor: Como he pagado a usted tranquilamente el dinero que me cobró por reparar mis zapatos, le va a extrañar sin duda la carta que me veo precisado a dirigirle. En un principio no me di cuenta del desastre ocurrido. Recibí mis zapatos muy contento, augurándoles una larga vida, Leer más…
Sabrá Dios donde andará el gran amor de mi vida que se marcho una mañana muy tempranito dejándome el alma herida No fue capaz de decirme la causa de su partida cuando miré hacia el caballo ya tenia puesta la silla le alzó la pierna y se fue con la brisa matutina Solo dejó en mi garganta una nota Leer más…
Hay cosas que te escribo en cartas Para no decirlas Hay cosas que escribo en canciones Para repetirlas Hay cosas que están en mi alma Y quedarán contigo cuando me haya ido… En todas acabo diciendo cuanto te he querido… Hay cosas que escribo en la cama Hay cosas que escribo en el aire Hay cosas que siento Leer más…
Al pie de la Biblia abierta -donde estaba señalado en rojo el versículo que lo explicaría todo- alineó las cartas: a su mujer, al juez, a los amigos. Después bebió el veneno y se acostó. Nada. A la hora se levantó y miró el frasco. Sí, era el veneno. ¡Estaba Leer más…
Asunción, 18 de abril del 2003 Querida Hannelore: Hoy Viernes Santo la tristeza me embarga, al pensar que no puedo estar en la aldea por lo menos para mirarte desde lejos y contemplar tu felicidad fabricada por tu tradición y el férreo fariseísmo de tu padre.Siempre recuerdo cuando éramos aún Leer más…