Dic. 8 – 1957Apreciada Elba:Emprender una polémica o una charla en torno al tema «destino» es como hablar o discutir acerca de política o de Dios. Estos temas son venenosos, tienen doble fondo, como las valijas de los contrabandistas, y no llevan nunca al esclarecimiento cabal de la duda ni Leer más…
Noviembre 16-1957Elba:El postre de vainillas se hace así: se mezclan 4 yemas, un pan de manteca grande y un pocillo de azúcar hasta formar una crema; se toman vainillas y se las humedecen en vino de postre; se colocan en un plato formando una torre (tres así: |||, tres así Leer más…
Elba:
Entre las muchas lindas cosas que dices en tu última carta, quiero referirme sobre todo a uno de los párrafos finales, que atañe muy especialmente a tu personalidad y que por ellos considero de verdadera importancia.
Octubre 6. 1957Apreciada Elba:Creo que si la obra «El horizonte es curvo» tuviera que escribirla ahora, sería mucho más amarga y desalentadora. El humanismo de sus personajes, primitivo a fuerza de no ejercerlo, y ese sentimiento de absoluta tolerancia («Dices misión como quien dice destino») han cundido en mí, mal Leer más…
Te pido que me lo guardes; no me queda ninguna copia porque las otras dos las envié a «Los independientes», un elenco vacacional que propicia un concurso de autores nacionales.
Escribime porque tu opinión me interesa sobremanera. Y te aseguro que tienes motivo para sentirte importante! (Quizá sea porque eres importante para mí.)
Hasta la próxima.
Norberto
El asunto “prejuicios” me daría tema para escribir largo y tendido. Por principio, me dan lástima los que caen en los dos extremos: los prejuiciosos y los desprejuiciados (sobre todo “las” y “las”); los primeros repugnan con su estúpido sentido de lo que es la moral, de la que tienen un concepto anquilosado; los segundos porque a la postre resultan un pléyade de desvergonzados sin el más vago respeto por la ética.
Y no te entretengo más. Posiblemente tengas hambre o sueño… ¡Y esta carta que no termina nunca!
Pero te equivocas: termina.
Con afecto.
Norberto.
Me hablas en tu carta (que por muchas cosas es la mejor que recibi de ti) sobre nuestra situación de amigos. Tienes razón. Las amistades tienen una vida animal: nacen, gozan su momento de esplendor, luego enferman y por último y casi sin sentirlo, expiran. Nos decimo todo, nos hacemos cómplices de nuestras angustias, compartimos dulcemente todas nuestras alegrías. Un día ese cáncer que es el hastío comienza a flagelarnos y ya entonces no habrá posibilidad de cura.
Me dices que sería un ingrato si dejara de escribirte y que si tal cosa ocurriera sería por consecuencia de haber ganado nuevas amistades. ¿Eso piensas? ¿Crees que solamente por eso y no por otra causa podría yo dejar de escribirte? Me juzgas mal. Quizá te habré dado la impresión de ser un individuo superficial, y te aseguro que no es así, que en mí hay raíces que se alimentan de un jugo poco común. (Poco común en este ambiente chato y anodino de ciudad hecha al tráfigo diario; vocinglera, comercial y futbolística.)
Perdóneme el estado de ánimo de esta noche (el estado de ánimo y la letra).
Pero necesitaba escribirle; decir cosas que no se entiendan; no importa. Me ocurre a menudo que tengo que atravesar lo que Roberto Arlt llamaba “zonas de angustia”.